Murs, camions, stores, trains... Idiot est partout; pas une rue bruxelloise qui ne se souvienne de son passage.
Idiot et son unique trait de bombe comme jadis l'unique trait de pinceau des maîtres chinois.
Idiot et ses lettres de sang et de sueur, des lettres qui virevoltent telle une danse orchestrée par Matisse.
Et ses yeux... Des plus hautes constructions jusqu'aux bas-fonds et dans nos tombeaux; des yeux qui nous épient, nous scrutent et nous assènent leur jugement définitif : "bande d'idiots !".
